1980 beschlossen meine Eltern, mich für acht Wochen nach England zu schicken. Die Sprache sollte ich lernen. 15 Jahre alt war ich. Ich landete in Plymouth in einer Arbeiterfamilie, die sich Geld damit zuverdiente, indem sie für ein paar Wochen Austauschschüler aufnahm. Die Luft roch nach den Docks. Jeden Abend gab es weiße Bohnen in Tomatensoße mit Toast und Spiegelei. Die erwachsenen Söhne der Gasteltern hatten keine Zähne. Sie plünderten mich aus. Zeigten mir, wie ich Whisky trinken sollte. Wir zogen durch die Pubs und Clubs. Skins, die noch keine Nazis waren. Jungs, die sich schminkten und gleichzeitig harte Fußballfans waren. Dass Doc Martens das Coolste auf der Welt sind. Und dass ich Anzüge erst Anzüge nennen darf, wenn sie eine Bierdusche überstehen. Geblieben sind lange Nächte. Verkaterte Schulstunden. Es war ein köstlicher Rausch.
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